insai-форум

Морхэллен
Сейлор-Мун

Да вы что, обалдели? У меня просто сегодня запарка. Прямо, как в моем рассказе... После часа буду стопудово.

Сейлор-Мун
Почитай, порадуйся...

«Яой, или как написать фанфик на работе...»

- Мор, привет. Это я. Форум? Нет, сейчас дел много. Вот шеф убежит… Может, через полчасика и выберусь. Что? Какой яой?! Без меня-а-а-а?!
Пауза.
- Ах, со мной… Ну, тогда ладно. Уже бегу. Мелькор я, или где?!

Интернет грузится, открывая разделы форума, большинство из которых игнорируются, ибо не несет в себе ничего особо интересного. Внимание привлекает лишь один, обозначенный говорящей самой за себя надписью «NC-17».
Содержание последнего сообщения читается с усиленным вниманием. Потом – еще раз. Потом – третий, от корки до корки. Ступор плавно заканчивается переходом в естественное состояние, когда, если бы не шеф за стенкой, можно вскочить и заорать вопль всех гениев – «эврика»!!!
Одержимостью вдохновением нужно пользоваться, посему – пальцы привычно стучат по клавиатуре, помогая зарождающимся в голове картинам (одна эффектнее другой), стать достоянием общественности:
«Для Мелькора это стало последней каплей – самообладание покинуло его столь стремительно, что Темный Вала даже испытал облегчение от осознания, что сил сопротивляться нарастающему желанию не осталось вовсе. Один этот короткий стон заставил его забыть обо всем. Он отдал бы все на свете за возможность снова ощутить близость Морхэллена, чувствовать тепло его тела, видеть, как его взгляд затуманивает страсть…»
Звонок.
- Ало, представительство слушает. Да. Хорошо. Сейчас, соединяю.
«Чтоб тебе принтер отказал, дура! Вечно не вовремя…»
Муза, если таковые и посещают авторов яойных фиков, явно удрала. А кстати, интересно, как должна выглядеть такая муза?
- Тьфу! – Опилки от угрызаемого карандаша явно не идут на пользу желудку.
«А ведь вчера еще и напился… И почему считается, что у Валар нет похмелья? Нагло врут!»
Мысли начинают бродить вокруг да около: нет, муза явно должна быть с крыльями. То есть, это должна быть не муза. Я же яой пишу… Значит, музык! М-да… Длинноволосый, стройный… Нет! Мускулистый!
«Остановись, идиотка, он же тогда не взлетит, «музык» твой! То-то у тебя вдохновения нет…»
А, ну и ладно. Не взлетит, так и не больно то и хотелось. А все-таки, лучше бы волосы у него были темные… А глаза… Ну, чтоб за душу брало при одном соприкосновении взгля…
«Эврика! Пошло! Есть контакт!!!»
«Мелькор тихо приблизился к креслу и, заставив себя сдержать порыв, требующий сию же минуту освободить Морхэллена от одежды, и так находящейся в беспорядке, прижать его к себе и не выпускать, даже если тот вздумает сопротивляться, склонился и приник губами к его приоткрытым губам, и стиснул его плечи, не позволяя Морхэллену отстраниться»…
Упс, шеф…
- Да, сейчас. Текст? Какой текст? – Ошалевшим голосом. – Ах, те-е-екст… Сейчас сделаем…
Полчаса спустя:
«Наше бурное время перемен не оставляет сомнений в том, что Байкало-Амурская магистраль – это реальный плацдарм для прорыва в будущую процветающую российскую экономику…»
- Ага, дописал… Что? А, ну, в смысле, дописала. Дальше?
«Перспектива столь необычно смелого проекта была видна еще в далеком 1974 г., когда Министерству транспортного строительства СССР было поручено проложить эту магистраль протяженностью 3145 км от Усть-Кута до Комсомольска-на-Амуре через Нижнеангарск, Чару, Тынду и Ургал.»
Еще полчаса спустя:
- Мор, это опять я… Ну что я могу поделать? Сейчас, еще несколько страниц и отпишусь. Чесслово!
«В полной тишине слышалось только учащенное дыхание Морхэллена и его собственное, еще не восстановившееся после долгого поцелуя…»
Звонок.
- Ало. Нет. Шеф уехал. Что передать? Хорошо. Обязательно. Хорошо. Конечно. Обязательно.
«Блин, да я же сказал – передам! Идиоты!»
- Да, как вернется. Нет, не знаю. Хорошо.
«Слава Эру! Отвязались… Кстати, это можно добавить!!!»
«О, Эру… - Пробормотал Мелькор, снова склонившись и поцеловав Морхэллена в уголок губ…»
- Лена, факс пришел?
- ЧТО? КТО? А, да. Пришел. Уже несу. Ручку? Сейчас возьму.
«Может, еще и компьютер сразу припереть? Издевается, цивил!»
Еще полчаса спустя:
«- Мор… - Мелькор резко называл сотворенного так, но тогда это казалось единственно верным, просто потому, что не пришлось надолго оторваться от его губ, выговаривая полное имя…
- Мор, я еще могу остановиться. Только скажи… Потом будет поздно… Факс примите пожалуйста… Как не факс? А куда я попал? А, туда? Ну ладно, стартую…»